Crônica do Professor Antonio Glauber sobre as notícias do dia 21 de março de 2026

Crônica do Professor Antonio Glauber sobre as notícias do dia 21 de março de 2026

Por Antonio Glauber Santana Ferreira — Japaratuba-SE

Abram o jornal… mas abram devagar, como quem abre o peito para sentir o vento — porque hoje o mundo resolveu brincar de gangorra entre o céu e o abismo.

De um lado, em Aracaju, uma tia virou árvore da vida e decidiu emprestar uma raiz ao sobrinho. Doou um rim como quem oferece um pedaço do próprio amanhã. Não foi cirurgia — foi poesia de bisturi, metáfora viva costurada com fios de esperança. Enquanto a medicina operava, o amor fazia plantio: um corpo salvando outro, como se Deus tivesse escrito um bilhete e assinado com sangue e coragem.

Ah, humanidade… quando quer, vira milagre de carne.

Do outro lado da página, a Mega-Sena — essa cigana de números — resolveu fazer greve de felicidade. Ninguém acertou. O prêmio acumulou como promessa de político em ano eleitoral: cresce, cresce… e o povo fica ali, sonhando com seus milhões invisíveis, como quem compra bilhete para fugir da própria realidade parcelada em boletos. Treze milhões à vista — ou melhor, à ilusão. Porque o brasileiro não joga na loteria, joga contra o azar de nascer sem sorte.

E então… vira a página.

E o papel sangra.

No Sudão, o mundo esqueceu de ser humano. Um hospital — lugar onde a dor pede trégua — virou alvo, virou ruína, virou silêncio gritando. Sessenta e quatro vidas apagadas, treze delas ainda aprendendo a soletrar o futuro. Crianças… crianças, meu caro leitor… que deveriam estar brigando por brinquedos, não sendo contadas em estatística de guerra.

A maternidade ferida, a pediatria mutilada, a emergência… sem emergência possível. Até a esperança, coitada, saiu de maca.

A guerra, essa senhora de vestido rasgado e dentes de ferro, segue dançando sobre cadáveres como se estivesse em um baile macabro patrocinado pela indiferença global. Generais disputam poder como meninos brigando por bola — mas aqui, o campo é de sangue, e o apito final nunca chega.

E eu pergunto, com a ironia atravessada na garganta: que espécie de civilização é essa que sabe transplantar rins, mas ainda não conseguiu transplantar consciência?

O mesmo planeta que salva um homem com um gesto de amor… mata dezenas com um gesto de ódio.

Somos contradição ambulante. Um poema escrito com tinta e pólvora.

Hoje, o mundo acordou com dois corações:

um que bate em Aracaju… e outro que parou no Sudão.

E nós, leitores, seguimos aqui — equilibrando lágrimas e risos, fé e revolta — como quem tenta entender se a humanidade é um milagre… ou um erro ainda em revisão.

Porque no fim das contas, meu amigo…

o jornal de hoje não foi impresso.

Foi sentido.