Crônica do Professor Antonio Glauber sobre as notícias do dia 22 de março de 2026
Crônica do Professor Antonio Glauber sobre as notícias do dia 22 de março de 2026
Por Antonio Glauber Santana Ferreira — Japaratuba-SE
22 de março.
Dia Mundial da Água.
Senhoras e senhores, apertem os cintos da alma — hoje a leitura vem com gosto de sal, lágrima e ferrugem.
A água, essa velha professora paciente, tentou dar aula ao mundo.
Entrou na sala em forma de rio, vestida de transparência, quadro negro de nuvens ao fundo…
Mas a humanidade, distraída, rabiscava violência no caderno da vida.
Porque enquanto a água sussurrava “vida”, o homem gritava “morte” com sotaque de brutalidade.
Em Aracaju, no bairro Atalaia — onde o mar costuma beijar a areia com delicadeza — o amor virou manchete de tragédia. Um quarto de hotel, que deveria ser abrigo de sonhos, virou palco de tiros… e o silêncio, esse assassino invisível, assinou a última linha da história de Flávia.
Já em Capela, no povoado Pirunga, a faca escreveu sua poesia cruel na pele de outra mulher. Duas vidas interrompidas… dois rios que não chegaram ao mar.
E eu pergunto — com a ironia afiada de quem já perdeu a paciência com o absurdo —
que espécie de humanidade é essa que celebra o Dia da Água e derrama sangue como se fosse chuva de verão?
A água chora.
E chora muito.
Chora nos rios, nas torneiras, nos olhos das mães, nas manchetes que fedem a pólvora e descaso.
Mas, como toda crônica brasileira — esse gênero que mistura café, caos e esperança — eis que surge um sopro de respiro no pulmão do planeta.
Lá no coração do Brasil, no Pantanal e no Cerrado, o governo anuncia proteção, como quem tenta colocar um guarda-chuva no dilúvio da destruição. São hectares e mais hectares sendo abraçados pela lei — um carinho tardio, mas necessário.
A natureza, ferida, agradece com um suspiro verde, desses que ainda acreditam no amanhã.
Enquanto isso, do outro lado do mundo, o céu se veste de tensão.
O Irã lança mísseis como quem joga dados com o destino da humanidade. E a Europa segura a respiração — porque quando a guerra limpa a garganta, o mundo inteiro engasga.
E assim seguimos…
Num planeta onde a água tenta ser poesia, mas o homem insiste em ser tragédia.
Onde se planta conservação com uma mão… e se colhe violência com a outra.
Hoje, mais do que nunca, a água não quer ser bebida.
Ela quer ser ouvida.
Porque se continuarmos ignorando seus avisos…
um dia, senhores, ela não virá mais em forma de vida —
mas de ausência.
E aí, meu amigo…
nem lágrima vai sobrar pra chorar.
