Crônica do Professor Antonio Glauber sobre as notícias do dia 26 de Fevereiro de 2026
Crônica do Professor Antonio Glauber sobre as notícias do dia 26 de Fevereiro de 2026
Por Antonio Glauber Santana Ferreira — Japaratuba-SE
O dia 26 amanheceu com o céu de Sergipe de mau humor. Em Canindé de São Francisco, a chuva resolveu não pedir licença — entrou feito parente afoito que arromba a porta e ainda reclama do café. Foram 120 milímetros de água. Cento e vinte! Uma centena e mais vinte baldes celestiais despejados sem cerimônia. A rua virou rio, o rio virou mar, e o sofá da sala quase pediu boia salva-vidas.
A chuva não caiu — despencou. Desceu com raiva acumulada, tamborilando nos telhados como baterista de banda de forró em final de festa. E uma família ficou desalojada. Desalojada é palavra fria, técnica, burocrática… mas por trás dela há colchões encharcados, fotografias chorando tinta, paredes soluçando reboco. A água, quando quer, escreve sua própria biografia na parede da gente.
Enquanto isso, lá no Planalto Central, a taça da Copa do Mundo desfilava como miss universo de chuteiras. Em Brasília, a reluzente senhora dourada foi recebida com pompa pelo presidente Luiz Inácio Lula da Silva, no coração do poder, o imponente Palácio do Planalto. A taça brilhava mais que promessa em ano eleitoral. Sorria metálica, refletindo flashes e esperanças.
Ah, o futebol… essa religião laica que une ateus e devotos no mesmo grito de gol! A taça passeia antes da bola rolar, como quem diz: “Preparem os corações, afiem os nervos, treinem os memes.” O Brasil olha para ela como quem reencontra um amor antigo — com saudade, ciúme e uma pontinha de trauma.
E do outro lado do mapa, em Omaha, nos Estados Unidos, a terra resolveu abrir a boca. Um buraco se escancarou no asfalto e engoliu carros como se estivesse com fome de ferro e gasolina. A cidade acordou com a rua fazendo dieta inversa: em vez de engolir sapato, engoliu automóvel.
Dizem que foi o rompimento de uma tubulação. Vejam só: até os canos estão estressados! A pressão é tanta que explodem em protesto silencioso. O chão, que sempre foi símbolo de segurança, virou armadilha. A certeza virou cratera.
E eu fico pensando, aqui da minha Japaratuba, onde o vento conta histórias e o rio cochicha segredos: o mundo anda líquido demais. Ou é água demais, ou é brilho demais, ou é buraco demais. Tudo em excesso — como se a vida tivesse perdido o botão do equilíbrio e apertado apenas o do “volume máximo”.
Chove em Canindé, brilha em Brasília, afunda em Omaha. A água invade, a taça seduz, o asfalto trai.
E nós? Nós seguimos. Entre goteiras e gols, entre crateras e promessas, equilibrando-nos nessa corda bamba chamada esperança.
Porque se a chuva alaga, também lava.
Se o buraco assusta, também alerta.
E se a taça brilha… ah, que ela brilhe — mas que não nos cegue.
No fim das contas, a vida é isso:
um campo encharcado,
uma taça reluzente,
e um chão que às vezes cede —
mas o coração, esse teimoso,
continua batendo
como torcida organizada da própria existência.
